[RP Fechada] Tell me what you want

Não era uma decisão fácil estar ali. Não, era muito pior que qualquer outra decisão que ele já precisou ter tomado. O subúrbio de Nashville fedia, não mais que alguns becos em cidades grandes, mas especialmente fedia moralmente. Dak já havia tocado em lugares piores, com certeza, mas não estava ali para se apresentar, o que só o perturbava mais e mais.

Do outro lado da rua dois homens observavam a movimentação do estabelecimento. Naquele Pontiac Grand Prix de 1972, de cor prata, Corey parecia determinado em fazer aquilo. Já tinha os contatos, já tinha ouvido falar um pouco do trabalho. Não era fácil aceitar aquilo, não para o homem que viveu em cidade pequena, deu duro na lavoura junto do pai e irmãos, jogou futebol americano e serviu ao exército. No entanto, a mais pura verdade é que ele estava quebrado. Ensinar crianças a tocar violão, cantar nos bares da Broadway, trabalhar como encanador esporadicamente, nada disso era o suficiente para pagar seu aluguel. Por mais que o sonho de viver em Nashville, a cidade da música, celeiro de artistas fosse maravilhoso, ele ainda precisava de dinheiro.

– Você realmente quer fazer isso? – indagou Josh, dono do carro e atualmente quem dividia o aluguel com Corey. Eram bons amigos, conheceram-se no exército, mas ainda pior que Corey, Josh estava desempregado, e já havia um bom tempo que o máximo que conseguia era passear com cachorros na rua.

– Não tem jeito Josh. Eu preciso desse dinheiro, minha família precisa desse dinheiro, nós precisamos desse dinheiro. – comentou o loiro encarando o entra e sai do clube pela janela. – Não tem outro jeito. Eu não estaria aqui, se não fosse meu último recurso.

Do lado de fora a movimentação era escassa. Prostitutas baratas saíam rumando seus pontos específicos, outras saíam de lá em carros mais caros do que o valor acumulado com a venda de metade dos órgãos de um ser humano. Aquele lugar era sem dúvida um ninho de ratos, mas de alguma forma também era o lar da gansa dos ovos de ouro.

Ele não pestanejou mais. Tinha a visão clara e limpa, talvez só dirigir um carro sem pensar que carga seria. Talvez tivesse a sorte de só precisar contar o dinheiro, levar as prostitutas em algum lugar ou simplesmente servir o bar que provavelmente haveria lá dentro. O tipo de coisa que, por mais ilegal que fosse, não envolvia armas de fogo, tiros, mortes, agentes da DEA e do FBI, mais tiros e mortes. Um lado de Dak estava completamente desapontado com aquilo, um ex-soldado terminar daquele jeito realmente era um tanto quanto medonho, o outro lado só pensava em não ter que dormir na rua.

– Esquece isso cara, vamos embora. Podemos falar com o Bill, ele vai deixar você pegar mais trabalho e talvez até me arrume alguns bicos. – Josh como sempre não era adepto a esse tipo de coisa, ele não era adepto a muitas coisas politicamente incorretas na verdade. O tipo de cara criado com a vó.

– Irmão, meu pai passou a vida inteira fazendo as escolhas erradas, era até fácil de prever. Mas de alguma forma ele parecia saber exatamente o que ia acontecer em cada uma dessas escolhas, e em todas elas ele se dava bem. – respirou fundo e pousou a mão sob a tranca da porta do veículo. – Nós por outro lado sempre tentamos fazer a coisa certa. Sabe, sempre somos os bons garotos, mas não tá dando certo. Eu vou lá, vou fazer o que tiver de fazer, fazer uma grana pra tirar a gente desse sufoco e depois eu saio e vemos como nos virar. É bom torcer por mim Josh.

Ele não esperou outro aviso prévio. Abriu a porta do carro e saiu, pisando diretamente com as botas sobre uma pequena poça que formou-se ali. Deparou-se com Roy logo na entrada, o cheiro da maconha que pairava sobre ele era quase como um perfume comum. Roy foi também o sujeito que comentou do serviço para Corey, e quem disse que ele podia tirar um bom dinheiro daquilo tudo. Seduzido, o texano o seguiu ajeitando a gola da jaqueta e tentando parecer tão ameaçador quanto os homens que vigiavam as portas de entrada.

Curiosamente ele não se impressionou com o interior do local, ou com seus funcionários ou mesmo com sua clientela. Já havia estado em locais piores, do tipo que se pedirem para você cantar 2Pac, você vai cantar 2Pac ou ir direto para o cemitério. A principal diferença é que não estava ali para cantar músicas ou tocar violão. Na realidade ainda nem tinha ideia do que iria fazer ali, tudo que sabia era que Roy parecia chapado o suficiente para não ter nenhuma autoridade ali dentro e foi aí que Candy Lane se encaixou. Nome engraçado pelo visto.

Dak não pensou muito, não usou nenhuma de suas piadas sem graça ou um de seus sorrisos fáceis, ele estava um pouco tenso pra falar a verdade. Não estendeu a mão para cumprimenta-la, o fez apenas um leve aceno com a cabeça e logo voltou a olhar ao redor até Roy finalmente sumir, e a mulher lhe direcionar a palavra. Ele entendeu de imediato, trabalharia para ela, que trabalhava para o tal Don. A pirâmide hierárquica do local veio rapidamente em sua cabeça, por algum motivo ele era o funcionário terceirizado e não sabia dizer se isso era bom ou ruim.

– Estamos aqui para falar de trabalho ou das minhas finanças? – esquivar-se da pergunta lhe pareceu o melhor movimento, melhor que virar refém de quantias altas por trabalhos que não valiam o risco. – Qual o esquema?

###

Todas as mudanças de paradigma atendem ao desejo amoral por novidades. A vitória de Obama nas eleições fez isso. As imagens de Auschwitz fizeram o mesmo na época. Bem e mal são irrelevantes. Mostrem-nos o mundo de uma maneira diferente de como pensamos que ele seja e uma parte de nós se regozija. Nada está isento. A própria condenação à imoralidade elicia no condenado um pequeno aleluia louco, a de Dak estava notoriamente atrasa, mas era inegável que parte de si nutria profundo interesse por aquele mundo obscuro. Algo muito maior que todos os princípios que valoriza e aprendeu.

Ele não estava ali apenas por ver esvair-se cada possibilidade. Um a um, esgotara os modos: hedonismo, asceticismo, espontaneidade, reflexão, tudo entre o miserável Sócrates e o porco feliz. Seu mecanismo estava desgastado. Ele não possuía o necessário para não optar por aquilo. Um misto de pavor, coragem e revolta. Vivia sob o espectro de seu pai, sobre o medo constante do tempo que serviu. Ele ainda tinha sentimentos, mas naquele momento pareceu cansado de tê-los. O que era outro sentimento do qual estava cansado de ter.

Então ela deu o último tiro: “(...)me fale um pouco sobre ti.”; e Corey desmoronou da ansiedade para a frieza e, depois, para a melancolia, apesar de permanecer sonhador e leve, parte obtusidade voluntária, parte aceitação zen, parte simplesmente uma incapacidade de se concentrar em fatos relevantes vividos para serem contados. Você não pode apenas ignorar isso, repetiu a si mesmo. Você não pode simplesmente enrolar, maldição. Apenas precisava digerir, pensar no assunto. Na verdade, transar seria ótimo, principalmente se fosse com Leona, mas na falta daquilo, contentava-se com os goles de cerveja.

– Isso é paranoia, se eu fosse um policial possivelmente teria esbanjado meu distintivo e avisa para se manter discreta pois o prédio está cercado. – Falou puxando um cordão metálico dentro da camiseta e exibindo as duas plaquetas, as características dog tags. – Corey Dakota Prescott, 27 anos, 1,80 metros de altura. Atualmente cantor, mecânico e ex-combatente do décimo primeiro regimento de infantaria do exército dos Estados Unidos, em Fort Worth. Permaneci 96 dias embarcado na Líbia e 210 dias no Iraque. Sou natural de Bullard do Texas, uma cidadezinha com uns 2500 habitantes. E para a sua informação em não compareci às eleições do ano passado, se pudesse teria feito de Rick Perry presidente, logo sou republicano. Mais alguma pergunta?

Fora uma reação exagerada, de fato. Não sabia bem se bandidos e traficantes nutriam ódio apenas pelos policiais, seus antagonistas naturais, ou se também não gostavam de militares. No entanto, considerando o recente aumento de militares reformados que acabavam se envolvendo com gangues, milícias e tráfico, ele não seria o primeiro nem o último.

Ainda bebericava a cerveja enquanto aguardava uma reação exagerada por parte da mulher. Contrapôs o que era ao que estava se sujeitando a ser agora. Os primeiros indícios do peso que o mundo pode colocar sobre ele durante aqueles minutos se fizeram presentes, a massa de seus detalhes, sua insistência inexorável e sem enredo. Novamente, era insuportável pensar a respeito. Seria esta a sua tortura: tudo a respeito do que era insuportável pensar iria se dedicar e lhe obrigar a suportar.

Queria ter uma porção de tabaco para mascar, como qualquer caipira que se prese, mas não tinha, não tinha faziam alguns anos. Puxou o boné confortavelmente sobre a testa e aguardou. A garrafa já estava vazia.

###